牧羊人活着再见第21章 红土拳痕

子弹掀起的红土还没来得及落定我已经像被什么拽着似的扑过去手掌重重砸在拳套旁的红土上。

那触感猛地钻进骨子里——不是寻常泥土的凉是种带着灼意的烫像刚从灶台里扒出来的热铁贴着掌心的皮肤往肉里渗。

湿土发黏昨夜的露水还没被晨光晒干混着我手心里攥了半宿的冷汗在指缝间扯出亮晶晶的丝细得像蛛线却韧得扯不断黏在皮肤上带着股潮湿的腥。

这土是边境独有的红胶泥红得发暗像被无数血珠浸过。

指腹能摸到那些嵌在泥里的铁砂细如碎钻却带着棱一下下硌着指纹的沟壑攥紧时能感觉到它们顺着掌纹往肉里钻松开手泥块又死死粘在皮肤上像层刚结的痂——半干的带着土腥味边缘微微卷着要掉不掉偏又沁着潮气把那点灼意裹在里面往骨头缝里钻。

腥气顺着毛孔往里渗不是单纯的土腥是铁砂的锈味混着腐叶的霉还有点说不清的甜像这红土底下埋着什么正借着潮气往外冒。

指尖往拳套边缘的裂缝里抠时指甲先撞上了层硬壳——是皮革经年累月结的痂混着尘垢和细沙嵌在裂缝深处。

稍一用力指甲缝里就卡进些碎屑糙得像吞了把沙。

这皮革是真硬硬得发脆边缘卷着翘像晒透了整夏的老槐树皮用手一掰能听见“吱呀”的裂响凑近了闻有股陈旧的皮革味混着点说不清的腥像谁把它埋在土里过又挖出来晾了半干。

指腹往深处探突然触到片粗糙的布纹。

不是皮革的滑是布帛磨出的毛边带着点扎手的刺像摸到了晒干的玉米叶。

那瞬间指腹猛地一麻像有细小的电流窜上来——是那截红布条。

十三岁那年的画面跟着这麻意涌出来。

老槐树枝繁叶茂把半个院子都罩在荫里阳光透过叶隙筛下来在青砖地上洒成碎金似的光斑风一吹光斑就跟着叶影晃像满地跳动的星子。

辛集兴家的缝纫机摆在院里的石榴树下铸铁的机身泛着暗光他娘踩着踏板“咔嗒咔嗒”的声响混着蝉鸣在空气里荡出细碎的涟漪。

她手里拈着段红绸子绸面亮得像浸了油指尖穿针时银亮的针头在红绸上点出小小的圈线头绕上去结出个圆滚滚的疙瘩。

辛集兴就蹲在缝纫机旁膝盖顶着胸口手里攥着副新拳套。

那拳套黑得发亮是刚从供销社买回来的皮革上还带着折痕指缝里渗着他的汗把崭新的皮面洇出淡淡的湿痕。

他盯着他娘手里的红绸子指节攥得发白喉结动了动才开口声音里带着点没褪净的童音却故意绷得很沉：“我妈说这红绸子是去山神庙求的庙里的老和尚念了七七四十九天经能挡刀子。

” 说话时他眼角的余光往我这边瞟像怕我笑他。

阳光落在他发梢上镀出层金鼻尖上的汗珠滚下来滴在拳套的指关节处洇开一小片深褐。

我盯着那截红绸子能看见上面细密的针脚像谁用指甲轻轻掐出来的印心里突然就暖烘烘的——那时候总觉得这红绸子缝进拳套里真能像他说的那样替我们挡下所有的难。

那天辛集兴把红布条往我兜里塞时力道带着股不容分说的倔。

布角是磨出的毛边糙得像刚割的麦茬一下下蹭过我掌心的茧——那茧是常年握枪磨的硬得发僵却被这布角蹭得微微发麻。

绸子上的皂角香顺着风飘过来不是皂角泡在水里的淡是晒透了的浓混着他手心里的汗味像晒在院里的干净衣裳带着点阳光的暖。

“你揣着。

”他捏着布条末端不放指腹的薄茧刮着我的手腕“等我赢了县运会就把这布条缝在拳套里。

”抬头时阳光刚好斜斜切过他的脸虎牙上沾着点金光睫毛的影子投在颧骨上忽闪忽闪的像怕我不信又补了句“以后咱们仨不管闯啥祸它先替咱们挡着。

” 后来领奖台的场景到现在想起来还烫得慌。

初秋的阳光把铁皮台子晒得发暖他举着拳套转圈时红布条从腕口飘出来不是蔫蔫的垂是被风撑得鼓鼓的像团烧得正旺的火苗在蓝白校服的人潮里红得扎眼。

台下杨杰早跳上了看台上的条凳手拢在嘴边喊声音劈得像被风扯过的芦苇：“辛疯子牛逼！”喊得太急唾沫星子溅在前面人的后颈上自己却浑然不觉只顾着踮脚蹦蓝布褂子的下摆扫得条凳“咯吱”响。

我站在人群后手里攥着他淘汰的旧绷带。

绷带是洗过的却还留着点淡褐的印是他练拳时磨破指节浸的血干了就成了硬痂嵌在纱布的经纬里攥紧时能感觉到硌着掌心的纹路。

风从操场那头吹过来带着他举着的红布条的皂角香混着杨杰劈叉的喊声还有领奖台广播里嗡嗡的报幕声把那天的阳光都染得稠稠的像化不开的蜜。

可现在这团红塌塌地陷在红土里。

不是轻轻搁着是被黏腻的红胶泥裹住了大半布面发灰像蒙了层没擦净的灶灰边缘卷成焦脆的圈被土块压得变了形。

红土是浸了夜露的发沉的黏顺着布纹的缝隙往里面渗把那点本该鲜亮的红泡得发朽像块泡在脏水里的旧绸子提不起半点精神。

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